Guste Bertin -9 -

Le chevrier était hors de lui.
Il avait perdu un temps fou à retrouver sa casquette qui, au cours de sa difficile reptation dans tout le fourbi, s’était accrochée à une pointe saillant des lattes. Il ne s’en était rendu compte qu’une fois redescendu, quand le petit souffle d’air frais était venu caresser sa tête nue. Il était remonté - par une échelle de fortune donnant sur une porte pratiquée dans  le mur extérieur de la maison -, il avait cherché en jurant les mille diables, toujours rampant, et, enfin, avait découvert le couvre-chef sous un matelas pisseux, éventré par les rongeurs.
Maintenant, il était assis à un coin de la table où il avait fait place nette d’un violent revers de l’avant-bras et sa mâchoire inférieure, blanchie par la nervosité, tremblotait. Mais la main, elle, ne tremblait aucunement et réajustait une à une toutes les pièces de l’engin, bien lubrifiées par plus de vingt ans de séjour dans des chiffons imbibés d’huile, petites vis, anneaux minuscules, clapets minutieux, menus ressorts. Il effectuait cela avec une précision étonnante pour ces doigts osseux plutôt accoutumés à manier la fourche, la pelle ou le râteau.
Il remonta le tout, essuya avec sa manche de chemise, contempla en tenant l’objet à bout de bras pour avoir du recul. Ses lèvres minces et bleues dessinèrent un rictus de satisfaction complète. Le vieux Mas 1873, calibre 11mm, une arme ancienne fabriquée à la fin du XIXe siècle mais encore largement utilisée par les Résistants en 1940, semblait en parfait état. Bertin le caressa, non sans en éprouver quelque volupté. Une foule de souvenirs affluèrent à son esprit en feu, tels les sédiments trop longtemps accumulés d’un torrent.
Il avait tué deux hommes avec cette antiquité-là… Non. Trois. Oui, il allait oublier Le vieux de… de… Mais peu importe, après tout ! En tout cas, un sous-officier de la Wehrmacht, dans un dépôt de munitions, et un jeune Tourangeau. Un étudiant de la bourgeoisie. Il se souvint nettement de ce jeune homme, un beau visage, glabre encore, un gamin presque, et du regard mouillé par la terreur, implorant grâce et implorant pardon. Bertin l’avait saisi par la nuque, comme il faisait avec les chevreaux, avait renversé la tête horrifiée loin en arrière en la maintenant fermement contre sa cuisse, avant d’engager brutalement le canon de l’arme loin dans la bouche du traître. La cervelle avait explosé.
Salopard ! grogna Bertin en tendant la main pour prendre le pichet. Merde ! Vide.
Les ordres étaient les ordres et les libérations que le peuple fête jusqu’à s’en faire péter la glotte à grands coups de chants patriotiques, les flonsflons des bals, les drapeaux qui pavoisent, le vin qui coule et la liesse qui enivre, les discours de triomphe et les décorations qu’on accroche aux poitrines avantageusement bombées, tout ça, forcément, possède en filigrane la couleur poisseuse du sang. Le sang nécessaire. On ne fait pas d’omelettes sans casser les œufs, pensa le chevrier, comme s’il était en train de se justifier, là, devant il ne savait ni qui ni quoi, vingt cinq ans après.
Bertin qui flattait le vieux Mas 1873 en remontant le temps, oublia cependant de se souvenir qu’aucun ordre ne lui avait été transmis pour ce meurtre là. Il avait agi de son propre chef et sur la foi de ses seuls soupçons, abondamment nourris par un indicateur prolixe et dont il n’avait jamais retrouvé trace, une fois l’exécution accomplie.

Le père Michaudeau, le cheveu filasse rejeté en arrière sur une tête oblongue, vint ouvrir. Il écarta tout grand ses longs bras en signe d’une franche bienvenue. Puis il se baissa, lentement, en soulevant sa soutane, pour caresser la tête du chien jaune. Celui-ci, aussitôt, sortit sa queue d'entre ses cuisses et se mit en devoir de la joyeusement faire frétiller.
Bertin avait donc eu tort de railler le cocufiage fort improbable dont il aurait pu être victime de la part du bon dieu. Car dieu a des ministres, c’est même par leur seule entremise qu’il se rappelle au bon souvenir des hommes, et il y a mille façons d’être cocu, celle du sexe n’étant qu’un aboutissement possible, mais pas inéluctable du tout.