Ballade pour un pendu

Ce texte, initialement prévu comme prologue du manuscrit "Le silence des chrysanthèmes",  avait été retiré de mes cahiers. Quasiment oublié de ma mémoire.

Puis hier, en allant me promener du côté de chez Feuilly - qui ignore complètement ce texte - j'ai découvert l'utilisation poétique du même procédé.

C'est donc en écho et par jeu, par complicité et amitié que j'ai ressorti cette page bannie pour la publier ici :

" Comme ce passereau minuscule soudain surgi des nues, qui referme un instant ses ailes de voyageur sur la tuile moussue d'un vieux toit d'écurie, observe nerveusement les quatre coins du monde, s'ébouriffe et se jette au hasard sur les vapeurs du ciel,

comme ces feuilles de septembre que l'équinoxe tue d'un tourbillon dans l'air avant de les jeter, tout encore frémissantes, sur les tombes humides de la terre,

comme ces vagues toutes blanches, qui viennent et qui reviennent sur le sable des plages, sur les rochers ou au pied des falaises, s'écrasent et resurgissent, grondent et puis se taisent, inlassables, sempiternels recommencements du grand mouvement des choses,

comme cet enfant jetant des pierres à la rivière et qui regarde, rêveur, les remous par sa main dessinés qui se rétrécissent, se rassemblent et s'estompent,

comme cette brume lascive des frais matins de mars étendue sans pudeur sur le lit du canal,

comme le temps qui s'enfuit en grandissant la peur,

comme le cœur qui s'égare sur une erreur sublime,

comme les pas sur la neige que d’autres neiges effacent,

comme la plume bloquée sur la blancheur d'une page,

comme les yeux refermés sur l'empire effrayant des ténèbres promises,

comme ma main tendue à l'ami qui s'égare et

comme cette main tendue vers moi qui ne veux voir,

comme ces nuages en feu allongés sur les arbres d’une aurore immobile,

comme ces soldats tombés, pitoyables, dans les flaques toutes rouges de causes toujours absurdes,

comme cet homme mis à terre par l'injuste souffrance d'un amour dérobé au quotidien des jours,

comme l'ivrogne chancelant sous le poids de son mal,

comme l'animal blessé dans une cour obscure et qui pleure et gémit, des hommes dégoûté,

comme cette tombe toute verte que les violettes inondent, où jamais ne vient plus un visiteur songer,

comme la main de ma mère qui soignait ma rougeole,

comme les mots chevrotants d'un grand-père renfermant dans son ventre ridé le fer d'une bataille,

comme les yeux jaunis et jamais grand ouverts de celui qui chaque nuit se jette à corps perdu dans les bras de la vigne,

comme ce fruit suspendu à la branche qu'il casse,

comme l'automne invitant le poète à écrire, le peintre à composer, le sculpteur à ciseler, le chanteur à crier, le sans voix à parler et le sourd à entendre,

comme toutes les saisons que l'univers embrase, obscurcit ou quelquefois éteint,

comme cette voie lactée sur ma tête allumée où scintille, désespoir, l’utopie d’un désir,

comme les crêpes, les oranges et l'odeur de sapin des matins de Noël,

comme les doigts refermés sur le froid des barreaux qui cherchent le ciel enfin et l’écho d’un passant,

comme ces chemins d'école, mouillés de boue l'hiver ou fleuris par avril mais où toujours dansaient les musiques de Rimbaud, les tristesses d’Olympio et les guerres d'Alexandre,

comme la trahison, horrible, jusque là impossible, devant laquelle s'égarent aussi bien le cœur qu'aussi bien la raison,

comme l'oiseau minuscule soudain surgi des nues, qui referme un instant ses ailes de voyageur sur la tuile moussue d'un vieux toit d'écurie, consulte nerveusement les quatre points du monde, s'ébroue et puis se jette au hasard sur les vapeurs du ciel,

comme enfin…"

Mais la corde trop tôt éteignit le cerveau.

Image : Philip Seelen